Quarante nuits, quarante jours,

Montent les flots, montent toujours...

Le ciel n'a point fermé sa bonde.

Le flot gris d'une mer hostile

Ballotte une bulle fragile

Renfermant tout l'espoir du monde.

Douce colombe aux ailes blanches,

A la fenêtre tu te penches,

Du soleil guettant le retour.

Ne vois rien qu'un rideau de pluie...

Dans l'arche, les bêtes blotties

Attendent... Noé prie toujours.

Un jour, l'arche va s'échouer.

Alors, Noé va t'envoyer

Car il désire tant savoir

Si le déluge va finir,

Si la terre va refleurir;

Vole, messagère d'espoir.

Espoir de paix, signe d'alliance,

Tu annonces la renaissance

D'une terre enfin purifiée.

La vie germe sur un sol sec,

Tu en portes la preuve au bec,

Voici un rameau d'olivier.